Au milieu de l’allée
Frappée de douces nuées orange,
Mes yeux enchantés mangent
Ces quelques lueurs ensoleillées.

Les arbres se dressent fièrement,
Touffus et cuivrés, royaux.
Mais de leurs troncs j’extrairai les boyaux,
Prévoyant le retour d’un indésirable manteau blanc.

Leur épaisse chair deviendra d’immenses clôtures,
Protectrices de mes poules contre les renards affamés,
Permettant enfin de multiples pondaisons en lieu sûr.
Je salive à l’anticipation de tant de mets parfumés.

De ma maisonnette, tout au fond, s’échappera
Une délicieuse odeur de champignons, d’oignons
Et de divines soupes chaudes aux potimarrons,
Tandis que mon fidèle matou chassera chaque rat.

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Écriture à partir du tableau Allée en automne - Vincent Van Gogh (1884), où la contrainte d'écriture était assez libre, tant que la production était liée au tableau.

Quatre coups de couteaux vous blessent la poitrine,

De long fleuves bordeaux traversent votre torse,

Leurs sources béantes vous enlèvent vos forces,

Le quatrième coup a traversé l'échine.

L'homme responsable vous regarde, accroupi,

Il semble mal en point de vous voir tant souffrir

Il semble lui aussi sur le point de mourir.

Vous le reconnaissez, dans son état croupi

Coupable et victime, le tueur devant vous

Forme un lac morbide avec vos fleuves rouges,

Immobile, étonné, jamais il ne bouge,

Ses vérités cachées sans broncher il avoue.

Tendant sa main tremblante au toucher d'un tiroir,

Le lecteur espère pouvoir sortir indemne

Ne voulant pas savoir où tout cela le mène.

Le lecteur, effaré, se voit dans le miroir.

                                        Alexandre Rativaux

Juste un petit brin de lumière, une petite tache au niveau du pôle sud ; un souvenir avant le souvenir ; le souvenir de rien quand il n’y a plus personne pour se souvenir ; et la Terre sera disparue, portée absente au fronton de l’entropie ; l’entropie est le désespoir de l’univers, au niveau planétaire on l’appelle la connerie ; les bleuets et les oursons, les raies et les escargots, l’indigène au dernier fond du dernier recul de la forêt amazonienne n’y peuvent rien si l’espèce dominante est une expérience suicidaire ratée par l’évolution ; alors quel est le principe de cet échec maximal poursuivi ad vitam rayée de la carte des étoiles ? Qui pourrait cracher la métaphysique de l’appendice nommée humanité sans homéostasie automatique, à pencher religieusement sur ses crottes pour terminer ses dernières nucléaires auto-mutilations ? Quel philosophe, qui peut comprendre, dérouler cet écart total entre l’instinct de mort et la beauté du vivant ? Pas moi, mais je bois à la santé du dernier vivant. Moi.

Un jour de paix, l’espoir m’apparut
Après tant de nuits désertes sans cordage
Auquel me raccrocher. Mes yeux avaient tant plu
Que je paraissais le double de mon âge.

Des regards remplis de douceur et de compassion
Asséchèrent mes pleurs, vaporisèrent mes frissons
D'angoisse, dans ce monde qui retrouvait sa chaleur :
Je parvenais à mon rythme à panser mon cœur.

Les lugubres traces du passé ne s'effaceront jamais.
Même si des fragments douloureux subsisteront,
Les liens tissés me tendront de divins mets,
Nourrissant mon âme en grave dénutrition.

J'apprendrai comment remonter la pente.
J'apprendrai que la guérison n'est pas linéaire.
J'apprendrai comment retrouver mes repères
Auprès de mes pairs, m'extrayant de l'épouvante.

Dans ces mémoires, l’oiseau des songes rappelle ses morts.

Ces images venues repeindre mes couloirs ne sont pas d’ici mais elles s’invitent quand même dans ma maison. La décoratrice traverse mes murs comme elle l’entend : je suis son hôte. Ainsi mon âme me vêt chaque jour de ses faveurs et m’incite à les partager afin que tout un chacun sache que la voie de l’âme est accessible à quiconque sera à l’écoute de ses intuitions.

Mais revenons à l’oiseau des songes tout droit venu de l’époque étrusque. On le peignait partout pour bénéficier de la protection de ceux qui avaient habité là avant de rejoindre le nid ; et de génération en génération, les fresques étaient choyées, rénovées ou embellies. Les successeurs romains auront repris ces décors dont le symbolisme tombera dans l’oubli.

Il y a 25 siècles, j’étais par l’âme un de ces étrusques. Rome était une ville en pleine mutation, un vivier pour les artistes, une aubaine pour le compositeur que j’incarnais alors.

posizione fetale: ideale per lasciarti

abbracciare da morfeo - in una

sospensione lucente - la mente

assediata da iperboli

grandi come case

e da un vento di ossimori

Douce chaleur de l’amitié,

Refroidie par la trahison,

Que d’attentes bafouées

Mènent à la rupture des relations.

Tel un pont qui nous relie,

Affaibli par le temps,

Fragile, frêle et fatigué,

À la merci du vent.

Chaleur confortable par moments,

Brûlante par d’autres,

Imprévisible et exaspérante,

Illusion de perfection,

Née de combustibles emplis de fautes.

Plus elle te brûle,

Plus elle te fait perdre foi,

Plus encore, elle te fait perdre toi.

Plus jamais, non, plus jamais, je n’y mettrai mon doigt.

Chaleur intense qui te fait perdre la voix,

Puis te fait perdre la voie,

Chaleur intense qui bride ce que tu vois,

Pour mieux être avec voi.

Certes, j’aime la chaleur, mais je préfère le froid,

Car lui, au moins, ne te brûlera pas.

Au bord du précipice, le futur n’a plus de présent.

Nous ignorons le savoir qui émane de l’inconscient.

Mais pourquoi s’astreindre en raison, à la détresse ?

Fuyons ces querelles égoïstes, partageons la liesse !

L’âme ouvre des chemins plus éclairés que l’espoir,

Des voies sublimes vers l’intemporalité, vers l’éveil.

Dans une seconde, la mort n’écrira plus : viens me voir,

Le présent aura conjugué l’instant, la vie, ses merveilles.

De toi à moi,

De moi à toi,

Je suis fier de moi,

Je suis fier de toi.

J’adore te percevoir

Dans un miroir,

Tous les jours,

Évoluant vers la gloire.

Là se trouve la source de ma fierté,

Là se trouve la source de mon amour,

J’aime nous voir évoluer,

Car nous sommes reliés pour toujours.

Le temps passé en ta compagnie

Reste pour moi les meilleurs jours.

Tu seras toujours ton meilleur ami,

Et tu seras pour moi toujours le grand amour.

Un trou créé par soi

Peut-il être comblé par les autres ?

À qui l’âme demanderait elle la voie,

Autre qu’à son hôte ?

Et quelle énorme faute, oui, quelle énorme faute,

Que d’aimer les autres plus que toi,

Car certes, l’amour qu’on cherche dans les autres

Se trouve en vérité au fond de soi.

Schönen Tag noch!

Honoré Foutredieu, honoré jusqu'alors,

Reçoit votre présence et pourtant s'indigne,

De savoir qu'un pauvre peut se trouver tant digne

De pénétrer chez lui, sans avoir autant d'or.

Honoré Foutredieu, calme jusqu'à présent,

S'énerve vivement dans son for intérieur,

Mais vous laisse rentrer dans sa grande demeure,

Vous dis de vous asseoir, vous offrant un présent.

Honoré Foutredieu, attendant à sa place,

Ordonne tout à coup l'apport du faste repas,

Amené en secret, quand la salle vapa,

Le tout se reflétait dans les immenses glaces.

Honoré Foutredieu, à la fin du dîner,

Vous ordonna d'ouvrir votre fameux présent,

Action exécutée sans force ce faisant,

Et une explosion apparut in fine.

Honoré Foutredieu, resté tant impassible,

Vous regarde, déçu, vous faire réduire en cendres,

Car au premier essai il n'a pu vous descendre,

Vous souffrez maintenant, sans un moment paisible.

Honoré Foutredieu, attendant votre mort,

Sait qu'elle est très proche mais ne sait le temps,

L'explosion s'est éteinte et vous en souffrez tant,

Mais le venin du vin en devient vraiment fort.

Vos veines se bloquent, le sang stagne partout,

Les plaies de l'explosif cessent d'être des fleuves

Rouges, et deviennent du vin les plus grandes veuves,

Vous êtes bien perdus car vous manquez de tout.

Après dix minutes et vingt vomissements,

La faucheuse est venue, vous sauvant de l'enfer,

Laissant au bas monde le plus de vos affaires,

Vous laissant allongé, regardé fermement.

                                  Alexandre Rativaux

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sei nelle mie corde e metti ali

a sorvolare questo male oscuro

d’un mondo fatto a pezzi

tu regina della notte

poesia che ti sveli

al lume d’una luna menomante

l’anima è inclinata nella luce

ci salverà la bellezza?

RESPIRO DOPO RESPIRO

DILATA NELLO SPAZIO

DALL' ORIGINE ALLA FINE

COME NEBBIA SOTTILE

NELLA CAVERNA DEL COSMO.

Laisse-moi souffrir de plaisir,

Mourir de désir

Penser à toi, c’est te voir

Rêver de toi, c’est t’avoir

T’aimer même en rêvant

T’aimer comme avant

Dormir dans tes draps

Que tu ne frotteras

Te guetter dans ton miroir

Comme toujours chaque soir

Et comme dans tout deuil

Abdiquer tout orgueil

Être comme dans un duel

À qui sera le plus cruel

Être un rien

Être un chien

Et croire que le ciel

Est dans le matériel

Et croire que la mort

Pour une fois était dans son tort

Je te veille

Comme une abeille

Comme fait le soleil

Pendant le sommeil

Je me fouette

Quand je te souhaite

Souvenirs que j’adore

Pour que le Présent s’évapore

Je suis le fou

Loin du Grand Tout

Quitter le temps

Quelques instants

Aller au bal

Pour éloigner le Mal

Que tout sauf toi redevienne comme avant, un décor

Et non ce monde qui mord

Je délire comme le Vert

Qui au printemps aura tout recouvert

Que pour moi tu sois

Encore une fois

Laisse-moi souffrir de plaisir,

Mourir de désir

Penser à toi, c’est te voir

Rêver de toi, c’est t’avoir

Ce soir, j’ai peur de sortir seule.

Je marche, la clé entre les doigts.
Comme si une simple clé pouvait empêcher une simple agression.

Je marche, sans faire de bruit.
Je ne dois surtout pas aviser les prédateurs de ma présence.

Je marche, cellulaire à la main. 
Comme si mon prédateur allait me dire “Vas-y, appelle à l’aide.”

Des gestes supposés me défendre.
Des gestes que j’ai appris jeune, beaucoup trop jeune.
Et pourtant, ma survie n’est pas garantie.

Parce qu’aujourd’hui, je suis une pièce de viande.
Une simple pièce de viande.

Non, les hommes ne sont pas tous des prédateurs.

Mais combien de femmes marchent,
la peur au ventre,
redoutant ceux qu’elles croisent?

La survie ne laisse pas le temps d’évaluer le danger.
On nous apprend à nous méfier d’un homme,
comme on nous apprend à nous méfier d’un ours.

Parce qu’aujourd’hui, je suis une pièce de viande.
Une simple pièce de viande.
Et ma survie, elle, n’est pas garantie.

Es-tu un allié bienveillant, 
un témoin passif, 
un agresseur désinvolte? 
Comment faire la différence,
quand je dois survivre?

Un père a agressé une mère. 
Un frère a agressé une sœur. 
Un ami a agressé une amie. 
Et un mari
a agressé sa femme.

Alors, comment avoir la certitude
que toi, tu seras différent?

Que toi, tu choisiras d’intervenir.
Que toi, tu choisiras la bienveillance. 
Que toi, tu agiras.
Oui. Tu agiras. 

Tu agiras,
contre la volonté d’un homme déterminé.
Déterminé à abuser,
à réparer son ego meurtri.
Pour, à son tour, 
meurtrir une femme.

Une femme,
qui voulait prendre une marche.
Une simple marche.

Mais je ne suis pas une pièce de viande.
Je suis une mère.
Je suis une sœur.
Je suis une amie.
Je suis une femme.

Et le pouvoir que tu as voulu m’enlever…
Je me relèverai,
je me relèverai.
Et ton simple ego, lui, demeurera inchangé.

lo scoglio

e tu

come un tutt’uno

quasi sul ciglio

del mondo avvolto

in una strana luce

labbra di cielo

questo

contatto di sole

vedi nell’aria

marina

un gabbiano planare

su una solitudine

che ti lacera

all’infinito