Há uma rosa que guardo longe das mãos.

Não porque seja frágil,

mas porque há coisas que o mundo toca

e nunca mais devolve como eram.

Então a deixo ali.

Entre o silêncio e aquilo que não digo,

onde ninguém pode feri-la,

nem mesmo eu.

E talvez seja isso amar:

querer tão perto,

mas escolher não tocar.

Não me toque, disse a flor a João.
- Mas eu quero te tocar.
- Mas se me tocar você vai se ferir.
- Olhe, eu tenho espinhos.
- Eu não ligo que você tenha espinhos. Eu te quero.
- Você não me quer, você quer me colher.
- Não é o mesmo?
- Claro que não. Um você me tem pra si, no outro, a gente se tem.

Do nada nasci.

Do nada cresci.

E por nada,

Morri.

Disse-lhe que o dia era lindo.

Não porque o sol tivesse brilhado mais,

nem porque a vida houvesse me presenteado

com alguma alegria extraordinária.

Disse porque imaginei seu sorriso

e, por um instante,

isso me pareceu suficiente

para tornar o dia menos comum.

Inventei um paraíso

com as poucas cores que possuía,

e o entreguei a você

como quem oferece uma flor

encontrada no caminho.

Não sei se conseguiu sentir o perfume,

nem se minhas palavras fizeram diferença.

Mas espero que, enquanto me lia,

o mundo tenha sido um pouco mais gentil.

Só me pergunto, às vezes,

quem me contará que o dia foi bonito

quando eu não tiver forças

para inventar um céu?

​

Sinto-me como um cão raivoso. Um cão cuja raiva incontrolável afasta todos à sua volta, causando pânico. Um cão que, após o ápice de sua fúria, recolhe-se sozinho, com o rabo entre as pernas, e começa a chorar, arrependido e envergonhado, pois aprendeu a enxergar em sua própria raiva um mecanismo de defesa.

Esse cão não quer agir dessa maneira. Na verdade, por trás de tantos rosnados e dentes a mostra, sua alma queima por carinho, por afeto. Ele só quer ser acolhido e escolhido, ter um lugar para descansar a cabeça sem estar em alerta a espera de um golpe, de poder amar e ser amado; poder ser verdadeiramente quem é, mas como? Se nem ele mesmo sabe sua identidade pura e verdadeira; pois a vida o fez assim: zangado.

Sua fúria, na verdade, é como um grito de socorro lançado em um buraco profundo, onde, por mais que ele grite, ninguém o escuta. Resta-lhe apenas o eco de seu desespero, o reflexo de anos enfrentando o peso de uma vida que lhe foi empurrada goela abaixo; uma vida em que sequer tem o direito de fazer as próprias escolhas, em que sequer lhe foi dado o direito de escolher.

Entre a vida e a morte. Claro que escolheria a morte, mas, agora que está vivo, apenas empurra a vida com a barriga, esperando o dia em que ela finalmente o leve para longe desse desespero profundo.

Às vezes, ou quase sempre, é assim que me sinto: como esse cão incontrolável.

Ei! Não consegue me ouvir?

Ei! Ninguém consegue me ouvir?

Será que tem alguém pra ouvir?!

Minhas palavras

Devoram-se para ser abraçadas

Pobres órfãs

Nunca acalentadas

Ah claro…

Como se eu tivesse alguma culpa

Da surdez da multidão

Sério, terei um orgasmo

Ao presenciar minhas palavras sendo beijadas novamente

НИКТОНЕУСЛЫШИТ!

НИКТОНЕБУДЕТ СЛУШАТЬ!

Я ХОЧУ АЛФАВИТ!

ЗА ВСЕ СЛОВА

УЛЫБНИСЬ МНЕ!

Segure minha respiração

Não faça sequer uma oração

As palavras de meus lábios escaparão

Finalmente deitarei minha cabeça fria à descansar então

Meu velório será

Indubitavelmente

Regido por minhas órfãs palavras

E oficializará

O esquecimento de todos