Não me toque, disse a flor a João.
- Mas eu quero te tocar.
- Mas se me tocar você vai se ferir.
- Olhe, eu tenho espinhos.
- Eu não ligo que você tenha espinhos. Eu te quero.
- Você não me quer, você quer me colher.
- Não é o mesmo?
- Claro que não. Um você me tem pra si, no outro, a gente se tem.

Há uma rosa que guardo longe das mãos.

Não porque seja frágil,

mas porque há coisas que o mundo toca

e nunca mais devolve como eram.

Então a deixo ali.

Entre o silêncio e aquilo que não digo,

onde ninguém pode feri-la,

nem mesmo eu.

E talvez seja isso amar:

querer tão perto,

mas escolher não tocar.

​

Sinto-me como um cão raivoso. Um cão cuja raiva incontrolável afasta todos à sua volta, causando pânico. Um cão que, após o ápice de sua fúria, recolhe-se sozinho, com o rabo entre as pernas, e começa a chorar, arrependido e envergonhado, pois aprendeu a enxergar em sua própria raiva um mecanismo de defesa.

Esse cão não quer agir dessa maneira. Na verdade, por trás de tantos rosnados e dentes a mostra, sua alma queima por carinho, por afeto. Ele só quer ser acolhido e escolhido, ter um lugar para descansar a cabeça sem estar em alerta a espera de um golpe, de poder amar e ser amado; poder ser verdadeiramente quem é, mas como? Se nem ele mesmo sabe sua identidade pura e verdadeira; pois a vida o fez assim: zangado.

Sua fúria, na verdade, é como um grito de socorro lançado em um buraco profundo, onde, por mais que ele grite, ninguém o escuta. Resta-lhe apenas o eco de seu desespero, o reflexo de anos enfrentando o peso de uma vida que lhe foi empurrada goela abaixo; uma vida em que sequer tem o direito de fazer as próprias escolhas, em que sequer lhe foi dado o direito de escolher.

Entre a vida e a morte. Claro que escolheria a morte, mas, agora que está vivo, apenas empurra a vida com a barriga, esperando o dia em que ela finalmente o leve para longe desse desespero profundo.

Às vezes, ou quase sempre, é assim que me sinto: como esse cão incontrolável.

Ei! Não consegue me ouvir?

Ei! Ninguém consegue me ouvir?

Será que tem alguém pra ouvir?!

Minhas palavras

Devoram-se para ser abraçadas

Pobres órfãs

Nunca acalentadas

Ah claro…

Como se eu tivesse alguma culpa

Da surdez da multidão

Sério, terei um orgasmo

Ao presenciar minhas palavras sendo beijadas novamente

НИКТОНЕУСЛЫШИТ!

НИКТОНЕБУДЕТ СЛУШАТЬ!

Я ХОЧУ АЛФАВИТ!

ЗА ВСЕ СЛОВА

УЛЫБНИСЬ МНЕ!

Segure minha respiração

Não faça sequer uma oração

As palavras de meus lábios escaparão

Finalmente deitarei minha cabeça fria à descansar então

Meu velório será

Indubitavelmente

Regido por minhas órfãs palavras

E oficializará

O esquecimento de todos

as lágrimas falam mais alto que minha voz,

minha garganta se fecha nesses momentos.

tudo que vivo guardando se revira aqui dentro

nunca estive contente com isso,

mas sempre pude esconder com risos.

cada repreensão de meus próprios sentimentos

era como uma agulha me perfurando por dentro

costurando cada pensamento

que eu não pude dizer a tempo.

o que isso importa agora?

se sempre que digo algo, alguém vai embora.

afinal, por que escolhemos dizer?

não importa o que escolher,

falar também é escolher morrer.

mas existe coragem na fala

é ir contra seu próprio ego

é entender seu erro

é apreciar que precisamos vencer esse medo.

ainda dói e me machuca,

mas prefiro morrer disso

do que não dizer nunca.

A vida é breve

A sombra abraça o vazio

O tempo não volta

Eu já sabia e te conheci por vias terrenas. Respiro e me afogo. Nadamos até a parte mais funda do mar. Tudo escuro e ainda podemos nos ouvir, amor. Não acredito em destino e sorte. São inseparáveis. Como tudo o que nasceu aqui, Camus. Mas você já sabia. Antes de tudo ter sido feito e construído, eu te esperei e você já sabia. Foi pensando em nós que escreveram aquilo: “When I saw you, I fell in love and you smiled because you knew”. Foi pensando em nós e em nossos momentos. É o nosso momento que rege essa eternidade. Como se um fosse o coração e o outro o corpo. Ele bate e relembra de tudo. Insiste em ficar apertado pra guardar nossos traços. Como se fosse apertar mãos. Como se segurasse. Isso é o que importa. Este momento. A terra sob nós racha e sobe, estranhamente, um pouco de luz. Eu te vejo. Conheço, pela primeira vez, seu rosto. A luz se apaga. Seu rosto não.

“Creio que está tudo bem”, diz Édipo, e esta frase é maldita. Nós conhecemos essa maldição. Quase a ponto de recriá-la nos mesmos detalhes. Mas a criação exige coisas que nós, humanos, não temos. Mas somos lembranças. Nadamos na imensidão escura embaixo de toda a consciência humana. Quem nos vê nos reconhece brevemente. E depois esquece. Como amar o que não existe. Por um momento é e no outro não mais. Por esse momento. Um momento que serve de explicação para nossas dores. A felicidade absurda. Meu herói está morto. Eu o matei. Não quero vencer, Camus. Esta é a minha rocha. Meu momento, meu coração, minha pedra. Ao bater quebra, quebra e quebra. Toda a alegria silenciosa de Sísifo consiste nisso. Seu destino lhe pertence. A rocha é sua casa. Da mesma forma, o homem absurdo manda todos os ídolos se calarem quando contempla seu tormento. Eu assisto as mesmas coisas se repetirem. A rotina e o bom senso são um inferno necessário. Eu o recuso todos os dias. O meu inferno eu mesma escolho. Dou nome próprio e personalidade. Seu sonho é meu grito. Não te odeio por pouco. Porque te amo demais. Porque te amo tanto que quase beira ao outro extremo. Minha rocha. Seu coração só não é mais gelado que o meu porque ele não existe. Conexões desnecessárias. Coincidências inúteis. Vários caminhos que levam para o nada. É apenas um vazio com endereço. Mas é o meu preferido.

A própria luta para chegar ao cume basta para encher o coração de um homem. É preciso imaginar Sísifo feliz. Eu preciso me imaginar feliz. Assim, te trago aos poucos. Em todos os sentidos desse verbo. Não posso te trazer de volta. Não sei porquê. Seu sonho é meu delírio. Minha loucura é mais uma prova óbvia de amor. Sei que me entende. Sei que entenderá. Faz parte do momento. É nesse peito estéril que enterro seu rosto. Porque te amo. Porque é o meu preferido.

Ao bater, ele quebra. Vejo tudo cair no chão. Tudo o que sou. Mas eu preciso continuar andando.

Dizem que sou abençoado pelas vias do meu caminhar,

Mesmo sem sorte ou privilégio, cheguei a algum lugar.

Mas na penumbra do peito, um abraço gelado me alcança,

A velha solidão que me acompanha desde criança:

"Ninguém te entende, você não se encaixa nesta dança."

E parecia verdade... Pois sempre que eu tentava falar,

Ecos de um louco ressoavam no ar.

Até que li nas páginas de um livro qualquer,

O aviso velado do que o mundo requer:

Tolo é o homem que anda de cara limpa e sem pudor,

Pois a vida é um baile de máscaras, falso e cenográfico teatro de dor.

Levei tempo para compreender a lição,

Olhando as sombras ao meu redor em silêncio e atenção.

Percebi que para pisar no palco da sociedade,

É preciso cobrir o rosto e esconder a verdade.

Mergulhei no fundo da minha própria mente,

Atrás do disfarce que me fizesse consciente.

E achei a máscara perfeita para o meu papel:

A do louco sonhador, que olha o abismo e o céu.

Sob ela, posso ser o rei que eu quiser,

Criar mundos de sombras e ser o que der.

Mas como explicar este enigma cruel?

Tenho laços sinceros, um amor fiel,

Amigos e colegas debaixo do mesmo teto...

E ainda assim me sinto um estranho no próprio teto.

É a estranha sensação de quem sempre viveu no aquário,

Pequeno, protegido, em seu vidro solitário,

E que de repente, sem mapa, aviso ou direção,

É atirado no oceano violento da amplidão.

Com uma única ordem ecoando ao redor:

— Vá e viva... se for capaz de nadar na escuridão.

Quem sou eu?

Sou o sopro e a ruína, o cosmo e a escuridão,

O próprio universo e o mais absoluto vazio na amplidão.

Trago comigo o veneno, mas trago também a cura,

No tabuleiro incerto da minha própria loucura.

Se me perguntassem qual carta rege o meu destino,

Eu seria O Louco, errante, ousado, menino,

Que dá o passo no abismo sem medo do que há de ver,

Pois sabe que é preciso morrer para renascer.

Sou aquele que anseia ver o mundo e caminhar,

Mas que também olha o fim sem medo de encarar.

Não por dor ou tristeza, mas por pura intuição:

A morte é só a porta para uma nova amplidão,

O começo de um ciclo, uma nova aventura,

Onde a alma desperta para além da terra dura.

Na vastidão da mente, sou o próprio criador,

Um Deus de cartola e sombras que edifica sem temor.

Trago o peito de um bravo, valente no combater,

E a sombra do covarde quando prefiro me esconder.

Já me chamam de frio, arrogante ou sem razão,

Mas não vêem a lealdade no meu fundo coração,

Pois ao amigo leal sei me dar por inteiro,

Sou o abrigo sincero e o laço verdadeiro.

Contradição viva, tempestade e calma,

Um circo de infinitos que cabem numa alma.

Mas quando o relógio para e o silêncio se faz,

Sou só o cara simples em busca da sua paz.

Um peito cheio de sonhos que ainda quer voar,

Entre o mundo da mente e o chão onde estou a pisar.

Um viajante da noite, moldado em sombra e luz,

Guiado pelos sonhos e a loucura que o conduz.

Um verso não terminado, um enigma em construção,

Sem rótulos, sem regras, sem medo de recomeçar...

Sou o criador da peça e o espectador do próprio olhar.

No fim do abismo, eu sou eu — o dono da minha própria ilusão.

O abismo é mudo

Mil pensamentos sem voz

A alma se cala

A noite não diz

A dor cala a própria voz

Nasce a manhã

Quem sou eu?

Sou o sopro e a ruína, o cosmo e a escuridão,

O próprio universo e o mais absoluto vazio na amplidão.

Trago comigo o veneno, mas trago também a cura,

No tabuleiro incerto da minha própria loucura.

Se me perguntassem qual carta rege o meu destino,

Eu seria O Louco, errante, ousado, menino,

Que dá o passo no abismo sem medo do que há de ver,

Pois sabe que é preciso morrer para renascer.

Sou aquele que anseia ver o mundo e caminhar,

Mas que também olha o fim sem medo de encarar.

Não por dor ou tristeza, mas por pura intuição:

A morte é só a porta para uma nova amplidão,

O começo de um ciclo, uma nova aventura,

Onde a alma desperta para além da terra dura.

Na vastidão da mente, sou o próprio criador,

Um Deus de cartola e sombras que edifica sem temor.

Trago o peito de um bravo, valente no combater,

E a sombra do covarde quando prefiro me esconder.

Já me chamam de frio, arrogante ou sem razão,

Mas não vêem a lealdade no meu fundo coração,

Pois ao amigo leal sei me dar por inteiro,

Sou o abrigo sincero e o laço verdadeiro.

Contradição viva, tempestade e calma,

Um circo de infinitos que cabem numa alma.

Mas quando o relógio para e o silêncio se faz,

Sou só o cara simples em busca da sua paz.

Um peito cheio de sonhos que ainda quer voar,

Entre o mundo da mente e o chão onde estou a pisar.

Um viajante da noite, moldado em sombra e luz,

Guiado pelos sonhos e a loucura que o conduz.

Um verso não terminado, um enigma em construção,

Sem rótulos, sem regras, sem medo de recomeçar...

Sou o criador da peça e o espectador do próprio olhar.

No fim do abismo, eu sou eu — o dono da minha própria ilusão.

Respire o mesmo ar que o meu

Inspire os mesmos sonhos que os meus

Afinal, somos apenas amigos

Conte-me histórias

Das normais às ilógicas

Afinal, afinal somos apenas amigos

Diga que pra sempre estaremos juntos

Grudados até o mais lôngevo futuro

Afinal, somos apenas amigos

Descanse sua cabeça sobre meu ombro

Faça meu subconsciente parecer tolo

Afinal, somos apenas amigos

Sim… sempre seremos amigos

Nessa AM1Z4D3 tão L1ND4

$3M2R3$3R3M0$4M1G0$

Não gosto de fazer o que não quero,

Minha lógica por mim não responde. 

Tem um enxame de ideias na minha cabeça.

Não basta enxame, no corpo uma adaga se insere.

E o sangue, minha dor cede.

Como árvore e seiva.

​

Há muitos invernos, habita em mim um pequeno animalzinho espinhento que, com muita folga e sem pagar despesas, insere em meu ser a sensação de desvalia. Com ele, vem um desejo fulminante, que queima minhas entranhas: o de ser suficiente.

Somente isso. Sentir-me, uma vez na vida, inteiramente suficiente.

Sem questionar a pequenez da minha alma, nem julgar a falência do meu ser. Apenas a paz da completude.

Às vezes, esse animal indesejado repete aquilo que outrora já me foi dito: palavras rudes que eu não desejaria relembrar, não fosse por sua inconveniência. Ele causa um incômodo grandiosíssimo. Já tentei alertar aqueles que me rodeiam sobre esse inconveniente, porém, acreditam ser bobagem, mais uma das invenções da minha cabeça imbele. Mas juro que ele existe. Só sentindo para saber.

Já fui ao médico várias vezes, na esperança de que conseguissem arrancá-lo de mim. Infelizmente, seus espinhos tornaram-se raízes, que agora o fazem intrínseco à minha alma. Que serzinho folgado...

Às vezes, com a chegada da lua e de suas melancolias, seus espinhos parecem crescer e perfurar cada vez mais as paredes dos meus pensamentos. Caio, então, em uma dor extrema, na qual penso em fazer coisas terríveis para pôr fim à minha insuficiência de espírito.

Entretanto, tomo algumas pílulas que fazem com que o bicho permaneça paralisado por algum tempo. De vez em quando, erro a quantidade e ultrapasso o limite, quase exterminando a praga que vive dentro de mim. Mas logo a infestação retorna, juntamente com os meus sinais vitais.

Com o passar das noites desalentadoras e sob o peso do sentimento de inanidade, percebo que, afinal, talvez não haja mais nada que eu possa fazer. Ele sempre irá morar aqui. Não há veneno, remédio ou solução para isso. É a consequência de habitar uma arquitetura orgânica falível, uma construção de tecidos frágeis que, por alguma crueldade do destino, aprendeu a sentir demais.

Que criatura miserável, essa que sou. Que serzinho folgado, esse que me habita.

Não sei se sou o filho que mainha merece

Ou a referência da qual meu irmão carece

Ou o homem que a minha rainha idealizava

Ou se eu me tornei alguém que eu esperava

Mas que bom que o Onipotente sabe bem

Que apesar de tudo, sou carne e osso também

Ele conhece os meus defeitos; sabe das minhas limitações

Sabe que tento dar os meus jeitos; sabe das minhas evoluções

Por que o bem que devo fazer é tão difícil pra mim

Enquanto o mal que não devo é tão fácil assim?

Eu sei que, sem o Amor, todo esforço é falsidade

Diante do Criador e diante da Humanidade

Bem que eu queria nunca decepcionar 

Ser o filho perfeito e o irmão exemplar

Saber que sou o homem que a minha mulher sempre esperou

Fazer certo todas as coisas nas quais o meu pai vacilou

Mas o Todo-Poderoso me conhece muito bem

Ele sabe que eu tento, e que sou carne e osso também

Ele sabe que eu cometo erros, que não sou perfeito

Ele sabe que eu sou humano; Ele conhece cada defeito

El problema no es amar, es ser amado.

El problema no es tu presente, es mi pasado.

El problema no es mi indiferencia, es la fortaleza que he levantado.

El problema no es la confianza, es el miedo que me ha atado.

Estoy tranquila pero con el corazón extrañado no sabes como es cuando tienes tantas ganas de hacer algo y no puedes, lo siento cada vez mas me da miedo creo que no puedo evitar lo inevitable será que estoy enamorada? Soy tan tonta pero cada vez mas te pareces a ese chico el de mis sueños, sin duda alguna parece serlo,tenía miedo de hacer una locura pero sinceramente siento cosas por ti desde hace mucho quizás no he podido parar de pensar en que pasaría si tuvieras un tiempo a solas probablemente resolveríamos esa duda será que eres tu mi alma gemela? Eso es lo que quiero saber, pareces tener tanta paz y calma sin duda alguna me alegra verte tan relajado no quería que te dieras cuenta de lo que siento pero acaso me importa? Ahora ya guardo tu imagen mas vívida puedo decir que quizás tu no sientas nada por mi pero y si? Realmente sientes algo? Deseo tanto que fuera así pero tal vez no lo es.

Santa madre de Deus, rogai por mim,

Levai desolada prece a teu filho.

Persuadi-o a atender o maltrapilho

Quadro de espírito além do confim.

Rezamos à lua, para com fim

De alcançar o salutífero brilho,

Que provindo de um divino partilho

Pelo sol para as flores no jardim.

Não usufruo dom de outra saída,

Por isso peço-te, ó imaculada,

Não me deixes ter outra recaída.

Com a presença de vossa alma alada,

Supero meus vícios e tomo erguida

A vida que já me foi mutilada.

12 de outubro de 2026

Confiar, confiar, confiar...

Confia que vai dar certo.

Confia que tudo vai se encaixar.

Confia no processo.

Confia que as coisas vão melhorar.

Desculpa, mas tá difícil de acreditar.

Difícil de confiar,

Confiar

E confiar...

Não parece que vai dar certo.

Não parece que tudo vai se encaixar.

Não parece efetivo o processo.

E nem que as coisas vão melhorar.

Tudo aparenta escuro.

E meu medo quer me cegar.

O medo da decepção

E da incapacidade de confiar.

Medo, medo e medo...

É só isso que conheço:

A fé do meu erro,

Do meu engano,

Da minha ilusão.

Tudo isso me assusta.

Me dá medo,

Medo

E medo...

Medo de estar errada.

Medo de perder tudo.

Medo da suposta verdade certa.

Medo do final do caminho.

O parecer já é algo certeiro.

Ou é isso que aparenta ser.

Parece com a dor que eu já esperava.

Que eu estava pronta para receber.

Como antes dito,

Quase que prevendo meu destino.

"Eu sei, não vai dar certo,

Tudo mostra, nunca daria certo"

Acredite.

Quero confiar e confiar,

Mas isso não me resta.

O medo que me restará.

Si pudiera guardar la noche,

la guardaría en tu cabello;

y encendería dos luceros

cada vez que miro tus ojos.

Tienes la calma de un secreto,

la luz que no sabe hacer ruido;

y esa manera de estar hermosa

sin siquiera haberlo pedido.

Si me preguntaran qué es hogar,

no hablaría de puertas ni abrigo:

diría tu nombre, bajito,

y que allí quiero quedarme contigo.

Porque entre todas las maravillas

que el mundo presume tener,

yo elegiría tu rostro

una y otra vez. 💛

Abismo em mim

A noite engole a luz

Só resta o fim

Olha-me:

Cinco dedos em cada mão.

A esquerda funciona,

A direita não.

Vê na pele

As minhas sardas,

Marcas também.

E a merda das estrias.

Sente-me:

Passa a mão

Nas minhas pernas.

Já te disse que nasceram tortas?

Pousa os lábios

Na minha bochecha.

A cicatriz?

Foi a primeira que fiz.

Lacerada por uma chucha.

Ouve-me:

Sou pele, osso e estrias.

E histórias.

Uma que nasceu por acaso

Canhota

De pernas tortas

Lábios que procuram

Até doer.

Cicatrizes e marcas

Onde me foram bater.

E, se puderes:

Pensa-me.

Não me deixes desaparecer.