Smöret Àr gjort av smörblommor och jag mÄr illa. Korna stÄr i strejk bakom ladan, de vÀgrar idissla och krÀver fackliga rÀttigheter, medan bÀckens vatten smakar misstÀnkt mycket som utspÀdd LÀtta.
Jag smörjer min macka med gul giftig botanik. Grodan i hinken tittar pÄ mig och sÀger: "Det dÀr Àr giftströssel för Àngsliga sjÀlar, men klaga inte, det var i alla fall ekologiskt."
Ett maskrosbarn i överstor kostym knackar pÄ min ruta och vill sÀlja aktier i Àngens konkurs. Jag rapade precis en hel bukett Ranunculus acris, och min magsaft bubblar som en misslyckad bearnaise.
SoluppgÄngen Àr stekt i margarin. VÀrlden drÀnks i gult fett. Smöret Àr gjort av smörblommor, och jag mÄlar om köket i spya.